Primavera

Alguien dijo que había que enamorarse en primavera.
Alguien dijo que había que pagar las cuentas antes de morirse y que más vale pájaro en mano. Que no hay 2 sin 3, que al que madruga Dios lo ayuda, que el Caribe era la India, que la Tierra era plana, que el sexo es pecado.
Que el pelo largo es de puto, que el teatro también, que los músicos son todos adictos. Alguien dijo que Roma no se construyó en un día, alguien dijo pan para hoy y hambre para mañana. Que en la vida hay que ser alguien, que el Diablo sabe por viejo, que siempre se paga derecho de piso y que por más que intente correr, la mentira siempre tiene patas cortas.

Alguien dijo que había que enamorarse en primavera, pero por suerte no le hicimos caso y septiembre nos encontró a los besos.


Hoy: Cake - Frank Sinatra

Parecer

Justo vine para irme. Para saludarlos a todos y decir, que tengan buenas noches.

Para cumplir con el protocolo de ser social.

Para cacarear un rato pero no poner ningún huevo.

Hoy: Willy Crook - Rock Revenge

(la foto es de banco de imágenes)

Sí mismo

A veces me canso del cliché del encontrarse a sí mismo. La autoayuda ha hecho demasiado poco para aclarar sus verdaderos propósitos, sus verdaderas motivaciones. Pareciera que encontrarse a sí mismo fuera encontrar la forma de conformarse con lo que hay.

Como si uno no tuviera la capacidad de alterar ese lo que hay. Como si uno tuviera que buscarse en el espejo, para entender qué parte de ese reflejo es verdaderamente lo que quiere encontrar.

Encontrarse a sí mismo parece ser justamente eso. Encontrar en uno lo que uno quiere encontrar y no todo lo que le rompe las bolas de uno. Es decir. Es justamente perder una parte importante de uno mismo, valga la redundacia y, sobre todo la paradoja.

Dígame. ¿Usted alguna vez temió perderse a sí mismo? Digo. Uno se levanta a la mañana y así como no encuentra los anteojos, no se encuentra a sí mismo. No sabe bien dónde dejó su cuerpo. No recuerda si lo olvidó en lo de su amante, si se le cayó en el colectivo. No sabe bien si esa cabeza es suya o es del anterior inquilino. ¿Cuando uno se pierde a sí mismo puede digamos, buscarse en Google? ¿En Facebook? ¿En la revista Anteojito? ¿En el buscador de noticias de Clarín? ¿Dónde está uno verdaderamente cuando cree haberse encontrado?

No me preocupa tanto no encontrarme a mí mismo. Me preocupa más no tener la libertad de perderme de vez en cuando.

Hoy: Snow Patrol: How to be dead

Dios

"No nos damos cuenta de que, habiendo inventado a Dios, inmediatamente nos esclavizamos a él."









José Saramago

(verano leyendo Caín).

Hoy: Portishead - Glory Box

Sociedad precoz

Desde mayo no se me ha dado la mínima gana de escribir algo en este blog porque creo sinceramente que no lo lee absolutamente nadie, salvo algún amigo melancólico.

Pero. Y siempre hay un pero en este tipo de contradicciones. Por esa misma razón, e ignorando todas las normas de puntuación (Saramago lo hace, por qué no lo voy a hacer yo), anoche me senté a escribir.

Y no quiere decir nada. Y probablemente si realmente estás leyendo esto, te importe un carajo. Y a mí me importa un carajo que a vos te importe un carajo, y eso nos convierte en pares. Y así la sociedad es más justa. Y de paso me vuelvo un infinito sofista.

Que el semáforo se ponga en verde y uno no avance, alcanza para sentirse insignificante. Como si el mundo tuviera una dirección obligatoria y eso fuera una gran metáfora de la sociedad. De los estereotipos, de las alcancías de chanchitos, de los requerimientos técnicos y los patovicas sin rostro.

La semiótica de los colores es profundamente discriminatoria. La realidad de los signos es narcotizante, hasta el punto en el que todo pierde su verdadero sentido y uno olvida verdaderamente hacia dónde está yendo. Pero avanza.

Por eso hay fechas que recordar, por eso el día de la madre es una vez a al año. Para no olvidar que tenemos una madre, pero por supuesto para no olvidar que tener una madre implica materializarla en una multiprocesadora, como una metáfora de su rol en la sociedad del semáforo.

No me niego a avanzar si el semáforo está en verde. Solamente me pregunto qué pasaría si no lo hago. Probablemente un par de bocinazos, mucha verborragia, alguien que se anime a bajarse. O quizá esté intentando ser más profundo y mi reflexión no pase nunca el nivel de la posibilidad estúpida de ser rebelde por la rebeldía misma.

O quizá no has entendido nada de lo que puse en este artículo, y ahora entendés por qué me importa un carajo.

Y, también quizá, ese mero sentimiento sea más reconfortante que sacar el cambio cuando el semáforo contrario se pone apenas en amarillo.

Hoy: Dave Matthews - Gravedigger

Quiz

Un remolino de hostilidad, de avaricia sentimental, de ego.
Y la música al palo y los palos al parche y los parches al alma.
Y todo lo demás que alguna vez tuvo algún tipo de importancia.
Muchos nadie, pocos alguno, ninguna, una y un mar de consecuencias.
Cansado de los algodones y de las diplomacias.
Harto de los formalismos.
Estúpido de ignorancia, de aburrimiento.
Y en el medio de una catástrofe emocional.
Callado, pidiendo a gritos una respuesta.
Sordo.
Ciego.
Solo.
Pero vivo.

Hoy: Hole - Reasons to be beautiful

PD: la foto no es mía esta vez

Derechos

La noche anterior me había acostado a las 3 y media de la mañana y ese día me había levantado a las 7. Mientras intentaba estudiar, una marcha de protesta decidió que mi vereda era el mejor lugar para que el Gobernador escuche sus reclamos, y una y otra vez tuve que volver a empezar ese maldito párrafo porque entre bombos y bombas era imposible concentrarse.
Con el tiempo justo llegué a rendir pero el profesor llegó un rato tarde, el rato necesario como para que olvide todas y cada una de esas definiciones que había archivado en el viaje de colectivo de una hora que hay entre mi casa y la facultad.
Frustrado quise irme a dormir pero en el camino de vuelta me percaté de que tenía la visita de un amigo de Paraná y dejé impecable el departamento arrugándome las manos con lavandina.
Cuando quise tomar un café mi alacena me anunció que el último había sido esa mañana, y me arreglé con un té inoloro, incoloro e insípido.
Para terminar ese día fui a buscar a mi amigo a la terminal y mientras se me congelaban los pies, mientras esperaba los 25 minutos de demora que tenía el coche, mientras pensaba que cuando llegue a casa tenía terminar el trabajo que era para la mañana siguiente, una niña de no más de 8 años pasó al lado mío y tiritando dejó sobre mis piernas una estampita algo arrugada con la cara de Mickey Mouse.
Giré para ver que una joven sacaba una moneda y se la daba a la niña y no me di cuenta de que otra niñita, igual de sigilosa, igual de desabrigada, se llevaba mi estampita tratando de evitar pedirme algo a cambio.
No me di cuenta de la niñita, pero me di cuenta de que al menos por esa noche, al menos por ese día, no tenía derecho a quejarme absolutamente de nada.

Hoy: Tracy Chapman - The Promise

Pequebús

Digamos que usted es uno de esos tipos que desayuna todas las mañanas un cortado en una taza de cerámica. Que busca el diario en el zaguán y atiende al sodero con cambio. Digamos que suele sentarse en la vereda en un sillón de tiras entretejidas de nylon, probablemente de color verde con algún motivo blanco o rojo. Digamos que tiene unos kilos de más que porta con orgullo y que no entiende de modas ni motivos cuando en invierno se pasea en pantuflas y medias y en verano toma sol en short color señal de tránsito.
Bueno, hecha entonces la correspondiente descripción podríamos decir que usted es una especie de estereotipo de hombre de barrio hecho y derecho. Se da cuenta entonces que todos esos detalles al fin y al cabo no lo diferencian de nada, sino que suman al todo que conforma el ser un tipo más del montón.
Pero no tiene una crisis de identidad. Por el contrario, colabora para arraigarse en cada aspecto que lo caracteriza como miembro de la manada. Pelea porque su club sea el de más adeptos, el menos selectivo. Porque ahora su mujer va a la verdulería con una bolsa de ese mismo entretejido de nylon que adorna su trono de verano, y pasa por el quiosco de revistas donde el canillita amigo la espera con la Para ti del mes. Todo colabora para crear el universo de este ya no proletario, tampoco pequeño burgués, sino especie de producto de alguna tercera posición.-
Entonces ve pasar la juventud por la puerta de su casa haciendo un poco de ruido, pensando de otra manera. Y se queja.


Hoy: Red hot chili peppers - Soul to squeeze

Fragmentos

Inspiración

Momentáneamente me creo inspirado. Escribo 4 palabras y me detengo. La hoja está casi en blanco y una maraña de ideas me revuelve desde el hipotálamo hasta el intestino. Otra vez confundiendo inspiración con melancolía.

Su tristeza
Ella creía en la melancolía. Creía en la verdad de la tristeza, en la nostalgia de una existencia efímera e intrascendente. A veces se sentía de alguna manera satisfecha de sus propios demonios y no disimulaba sus dramas cotidianos.
Sucedió entonces en medio de su introspección que se encontró sonriendo en razón de sus pesares. No se animó a confesar lo feliz que la hacía su tristeza. Nadie toleraría semejante incoherencia
Días después no soportó tanta alegría y se quitó la vida.
Decían que era una persona triste.


Magia 2
No se sabe exactamente de dónde viene pero su fuerza se abre paso entre el abrigo de sus entrañas. Una garganta sobreprotectora hace lo posible para detener el avance vertiginoso de su propio hijo y el aluvión sale expulsado por esa boca oscura y carnosa. Luego se niega a morir en el bronce y tras un par de volteretas se estrella con el público, que aplaude maravillado al trompetista, al genio.
A Miles Davis.


Tiempos
En aquella época todavía era injusto ser pobre.


Origen
Y la burbuja nace y muere en un solo instante.
Entonces el hombre busca explicar el origen de los tiempos.


Hoy: Portishead - Roads

Oliverio querido

Mi abuela (que no era tuerta) me decía:

Las mujeres cuestan demasiado trabajo o no valen la pena. ¡Puebla tu sueño con las que te gusten y serán tuyas mientras descansas!

No te limpies los dientes, por lo menos, con los sexos usados. Rehuye, dentro de lo posible, las enfermedades venéreas, pero si alguna vez necesitas optar entre un premio a la virtud y la sífilis, no trepides un solo instante: ¡El mercurio es mucho menos pesado que la abstinencia!
Cuando unas nalgas te sonrían, no se lo confíes ni a los gatos. Recuerda que nunca encontrarás un sitio mejor donde meter la lengua que tu propio bolsillo, y que vale más un sexo en la mano que cien volando
Pero a mi abuela le gustaba contradecirse, y después de pedirme que le buscase los anteojos que tenía sobre la frente, agregaba con voz de daguerrotipo:
La vida —te lo digo por experiencia— es un largo embrutecimiento. Ya ves en el estado y en el estilo en que se encuentra tu pobre abuela. ¡Si no fuese por la esperanza de ver un poco mejor después de muerta!...
La costumbre nos teje, diariamente, una telaraña en las pupilas. Poco a poco nos aprisiona la sintaxis, el diccionario, y aunque los mosquitos vuelen tocando la corneta, carecemos del coraje de llamarlos arcángeles. Cuando una tía nos lleva de visita, saludamos a todo el mundo, pero tenemos vergüenza de estrecharle la mano al señor gato, y más tarde, al sentir deseos de viajar, tomamos un boleto en una agencia de vapores, en vez de metamorfosear una silla en transatlántico.
Por eso —aunque me creas completamente chocha— nunca me cansaré de repetirte que no debes renunciar ni a tu derecho de renunciar. El dolor de muelas, las estadísticas municipales, la utilización del aserrín, de la viruta y otros desperdicios, pueden proporcionarnos una satisfacción insospechada. Abre los brazos y no te niegues al clarinete, ni a las faltas de ortografía. Confecciónate una nueva virginidad cada cinco minutos y escucha estos consejos como si te los diera una moldura, pues aunque la experiencia sea una enfermedad que ofrece tan poco peligro de contagio, no debes exponerte a que te influencie ni tan siquiera tu propia sombra.
¡La imitación ha prostituido hasta a los alfileres de corbata!

Oliverio Girondo - 14 (Espantapájaros)

Hoy: Oasis - Champagne supernova

Private

Ni la más profunda privacidad es totalmente impune. No hay testigo más botón que nuestra metafísica propia, siempre tan ridícula, siempre tan terminante.
No, no es que yo sea masoquista ni mucho menos. Pero hay que encontrarle explicación a cada encadenamiento de cosas, a cada azar del mundo. Nada mejor que la culpa para eso.
Bueno, una masturbación, una espiadita, un mal pensamiento tienen que ser castigados de alguna manera. Claro, por eso perdí el estuche de los lentes, por eso esta mina no me da bola, porque me toco pensando en ella.

Hoy: Radiohead - Paranoid android

Mutación

Un escupitajo sincero, estupendo
Se estrelló en el concreto
Lejos de la frialdad
Se envolvió en tierra sucia
Y el fluido desapareció
Se hizo parte del paisaje
Que continuaba indeleble
Se cristalizó infinito
En paredes oblicuas y enfrentadas
Se convenció a sí mismo
De que el tiempo nunca había existido
Se olvidó de que había sido una ofensa
Encontró la comodidad
Se dio cuenta de que a nadie estremecía
Y ante tanto estatismo
Terminó por perder toda su belleza
Convirtiéndose apenas
En una esmeralda

Hoy: Massive attack - Angel

0 interesados

En algún momento de su vida uno se detiene. O al menos se detiene si es una persona con sentimientos auténticos, que no es lo mismo que reales. Se detiene y observa dónde está parado, si es que realmente lo está, por quién está rodeado, hacia dónde apuntan sus flechas, sus intereses.
En algún momento de su vida uno se cansa de las cáscaras y de los cascarones. En algún momento de su vida uno quiere cambiar tetas por amor, culos por sinceridad.
En algún momento de su vida uno se da cuenta de lo imposible de sus pretenciones y vuelve a la hipnosis de la realidad.






Hoy: Radiohead - Fake plastic tree

Acordes

Se sacude una cuerda y la energía se la traga un cuadradito no más grande que una oblea Ópera de esas que se deshacen dentro de la chocolatada. Imanes circuitos y cosas inentendibles pasan por el medio y la madera escupe una nota al cable que se estrella entre transistores y válvulas.

La magia es simple. Lo difícil es encontrarle explicación.


Hoy: Eric Clapton - Reconsider baby

Esperando

No existe una forma más fácil de ser.
Solamente una pequeña fórmula para no ser.
Y pocas monedas son más tristes que pasar entre la multitud.
Sin morir en el intento.


Hoy: Juan Terrenal - Me despierto

Cambios

Que si publico lo que me pasa llamo la atención, que si me quejo vivo en la misma realidad que todos, que si hago lo que se me antoja nadie lo entiende.
Mezclar vino con sandía hace mal, sépanlo pero peor hace la falsa poesía. Peor hace escribir sin decir nada vió?
Y no me vengan con cuentos chinos, que la abstracción que la pindonga. Yo no vendo ilusiones porque las ilusiones se regalan sin contrabandos. No hay que ser poeta para sentir, no hay que ser chorro para robar sonrisas.
Y si a todo esto todavía no entendiste nada, terminemos con esta farsa y como reza la carne de Sancamaleón, arreglemos nuestros problemas en la cama.
Olé!

Hoy: Brand new heavies - Shakedown

A partir de ahora, subo los temas del día y todas las fotos son mías.

Club

Me daban ganas de matar a todos los osos panda que se negaran a joder para salvar su especie.

Quería abrir buques cisterna e inundar de petróleo las playas francesas que nunca veré.

Quería respirar humo.

Fight club, de David Fincher (1999)

-basada en la novela homónima de Chuck Palahniuk-

Hoy: Deftones - Be quiet and drive (far away)

Clichés

Habías probado masticar unas agujas pero alguien se dio cuenta de que se te había acabado el tiempo.
Entonces la mejor idea fue escuchar lo que las entrañas gritaban y te fuiste atrás de un par de tetas. Tetas jugosas y redondas. Jugosas, redondas y vacías.
Había algo que te perturbaba pero no sabías bien qué era. Pensaste que una marca de por vida te iba a enseñar a callarte la boca y te clavaste un fierro caliente en el pecho con las iniciales de algún extraño.
Y los extraños no se hacen esperar cuando se trata de buscar lo que les pertenece.
Y en breve un ovejero te daba latigazos en el culo para que no te apartes de la fila.
Maldijiste las agujas, las tetas, los sellos y los latigazos en el culo pero a las palabras se las lleva el viento. Y gritaste tanto que te tragó una bocacalle.
Y fuiste nada.
Y fuiste al fin.

Hoy: Three doors down - Kryptonite

El abrazo partido

"Tengo esta única imagen de mi padre. Es un vídeo casero, pero se lo ve bastante bien. Está junto al tío Eduardo y detrás del rabino. Me circuncidan con alegría y orgullo. El sonido no es muy bueno, pero mi llanto se escucha, mezclado con los vítores de los invitados.

Al otro día papá se fue a Israel, a luchar en una guerra. La guerra terminó enseguida, pero él no volvió. Algunas cartas llegan, y a veces llama. A mamá todo esto le parece normal y a mi hermano, Joseph, no le merece ningún comentario.

Yo no los entiendo. Uno no le anda cortando el pene a los hijos, y desaparece por treinta años, así como si nada. No es justo. Yo trabajo con mi madre, en una galería comercial del barrio del Once. La galería es mi universo, un universo en extinción.

Mamá tiene un negocio de lencería femenina. Trabajo con ella, imaginando los cuerpos desnudos de las mujeres que vienen a comprar prendas diminutas. Mi hermano Joseph trabaja en un local del fondo, vendiendo y comprando cosas. Enfrente está el negocio de Osvaldo, que está en venta, y mas allá los coreanos y el de la familia Salgan, que arregla radios, y se gritan en italiano.

Por suerte también está el local de Rita, que es como una novia o algo así."

El abrazo partido (2004) - Daniel Burman

Hoy (además de ver la película): Fountains of Wayne - Hackensack

Torpezas

Torpes nacimos para observar, para encontrar el momento justo en el que desviar la mirada y seguir una curva sea ligeramente perceptible, casi al borde de lo inexistente.
Torpes también para hablar, que dormimos la lengua en etílico para que hable el que calla lúcido, torpes para decir cosas tan simples, tan efímeras.
Torpes incluso para tocar, para llevar al lugar justo cada parte del cuerpo alborotado, casi desesperado, a veces patético.
Torpes en cada situación y en cada centímetro. Torpes de principio a fin, de parto a entierro.
Torpes nacimos los hombres pero a ellas parece no importarle.
Siempre parecen estar a tiempo de arreglar nuestras torpezas.

Hoy: Miles Davis - My funny valentine

DNI

Bien, ahora llene la planilla por favor.
No no, no es necesario que especifique su edad.
Bueno, elija un nombre y una contraseña.
Perfecto, está bien, la que más le guste.

Sonría por favor.

Felicitaciones, ya tiene un fotolog, que lo disfrute.

Hoy: Funk como le gusta - S.O.S

Joker

- ¿Disculpe, ha bailado con el Diablo por las noches?

Yo respondo:
- ¿Acaso es posible hacerlo con alguien más?

Hoy: Incubus - Agoraphobia

Tal vez

Tal vez, y sólo tal vez me cansé de no tener nada que decir.
En realidad no estoy seguro de haberme cansado de no tener nada que decir o de leer suspiros inútiles y fantasías trilladas sacadas de algún lacrimógeno de Disney.
Entonces, aquí la paradoja: abro el Word. Quizá copie y pegue así sin ediciones en la plantilla blogger, o quizá termine de escribir esto y cierre el programita Gates. De cualquier manera si estás leyendo esto va a sonar a demagogia pero es lo que estoy pensando en este momento.
Me molesta creer que ya casi no existen cosas verdaderamente conmovedoras. Y en el medio la soberbia de querer conmover con tarjetas de felicitación empaquetadas y repartidas a granel por las librerías del city town.
Copiaste, pegaste, copiaste, pegaste, rearmaste, TKM, personita especial, fotito del lunes, del sábado, del viernes, logueate, firmame, effeame, gozame, mirá por la ventanita y masturbate un rato. ¿Internet?
Me consume un poco, me consume bastante. Una gigantesca editorial que publica interminables calcos de la Paparazzi del mes y se lleva de vez en cuando alguno a la cama porque se acuerda que coger por el MSN también es posible.
Hay entonces una consecuencia mucho peor. Aquel que escribe 3, 4, 12, 75 líneas (todavía no aquel que se las aspira) es el diferente, el que tiene algo que decir, el que verdaderamente piensa en la cultura de la imagen. Y entonces hordas de cursilería pedorra, izquierda inútil y fachismo escuchado se apoderan del hijo bohemio de internet, el blog. Ese mismo hermano del que se lleva todos los días una pendeja nueva a la cama, el fotolog.
No hay diferencias entre A y B. Warhol, Picasso, Miró eran tanta imagen como el viernes chupando todas antes de irnos al boliche, y Neruda usaba las mismas letras que la que cuenta historias de amor imposible en su blog de cuarta.
¿Entonces? ¿Para qué toda esta explicación?
Vos me preguntaste por qué no escribía más en el blog.

Vos me preguntaste por qué palabras violentas.

Hoy: Jimmy Hendrix - Hey Joe

Tradiciones

Según los viejos sabios de la región colombiana del Chocó, Adán y Eva eran negros y negros eran sus hijos Caín y Abel. Cuando Caín mató a su hermano de un garrotazo, tronaron las iras de Dios. Ante las furias del señor, el asesino palideció de culpa y miedo, y tanto palideció que blanco quedó hasta el fin de sus días. Los blancos somos, todos, hijos de Caín.

Eduardo Galeano - Puntos de vista

Hoy: Silvio Rodriguez - Ojalá

Ratas

"If you feel dirty, insignificant and unloved then rats are a good role model.
They exist without permission, they have no respect for the hierarchy of society and they have sex fiffty times a day"

Si te sientes sucio, insignificante y desamparado entonces las ratas son un modelo a seguir.
Ellas existen sin permiso, no tienen ningún respeto por las jerarquías de la sociedad y tienen sexo 50 veces al día










Banksy


















Hoy: Rage against the machine - Testify

Los ídolos del pueblo

"LOS BEATLES FUERON LOS CULPABLES DE TODA LA MÚSICA BLANDA QUE VINO DESPUÉS. SI SÓLO HUBIESEN EXISTIDO LOS ROLLING, EL MUNDO ESTARÍA MEJOR."

Juanse Paranoico, 1996.

Extraído (sin permiso) del blog Frases Rockeras.

No podía dejarla pasar.

Hoy: The Beatles - Strawberry fields forever

Días

Todos los días abría esa pequeña caja marrón para guardar sus ilusiones antes de irse a dormir.
Todos los días se convencía de que el pan tenía mejor gusto y se lo tragaba pensando en las cenas en las que no lo tuvo.
Todos los días acariciaba a ese perro que había llegado hasta el zaguán y al que nunca tuvo el valor de echar.
Días cortos para ella, que todas las noches se obligaba, en la misma esquina, a buscar un inquilino que necesite un cascarón donde guardar su soledad.

Hoy: Eric Clapton - Running on faith

Luego del final, el remordimiento.

Terminó el año académico.
El delirio perdió por goleada contra la razón (como suele suceder en estos casos) y tan surreal como calcomaníaca del ahora, la locura se transformó en lujuria veraniega.
Lujuria en un modo provocativo, en un modo comercial. Quizá tanto más ilusoria que lujuriosa, la mente imagina escenas playeras, cuerpos ondeantes, meticulosos preparados alcohólicos.
Poco tiempo tienen las neuronas de autodestruirse y divagar al mismo tiempo en medio del calor y las hormonas. En medio del eterno choque de imaginar y realidad.
Ante todo esto, no me queda más remedio que unirme a la anestesia general y disfrutar mis meses de libertinaje impulsivo. No sin antes el último detalle, el último recuerdo de este año y de la vida de aulas.
Me despido con una poesía propia. Una estrofa, como esos años que parecen ristras interminables, como esas mentes que no tienen la pausa del placer.


En clase

Un cardumen de fotocopias
Escucha atento la lección
Se callan y miran fijo
Con ojos vacíos, blindados
Se dejan comprar por monedas
Bestsellers de multinacional,
Etiquetas de colores brillantes
Encandilan las mentes de nube
De globos inflados y vacíos
Que con el toque de algún dedo quemado
Explotan sin ruido y sin pena
Mueren una y otra vez
Mientras aprenden ignorancia


Pd: ¿Quién habló de final de blog? No confundamos título con contenido amigos
¡No nos malacostumbremos a las placas rojas!


Hoy: Smashing Pumkins - Today

¿Elegir?

Elige la vida, elige un empleo, elige una carrera, elige una familia, elige un televisor grande que te cagas, elige lavadoras, coches, equipos de compact disc y abrelatas eléctricos. Elige la sal, colesterol bajo y seguros dentales, elige pagar hipotecas a interés fijo, elige un piso piloto, elige a tus amigos. Elige ropa deportiva y maletas a juego, elige pagar a plazos un traje de marca en una amplia gama de putos tejidos, elige el bricolage y pregúntate quién mierda eres los domingos por la mañana, elige sentarte en el sofá a ver tele-concursos que embotan la mente y aplastan el espíritu, mientras llenas tu boca de puta comida basura, elige pudrirte de viejo, cagándote y meándote encima, en un asilo miserable, siendo una carga para los niñatos egoístas y hechos polvo que has engendrado para reemplazarte, elige tu futuro, elige la vida.
Pero ¿Por qué iba yo a querer hacer algo así?.
Yo elegí no elegir la vida, yo elegí otra cosa.
¿Y las razones? ¡No hay razones!.
¿Quién necesita razones cuando tienes heroína?



Trainspotting (Daniel Boyle, 1996), la decadencia de la sociedad hecha película.

De la sociedad de los que vivimos en esos países que boquean para no ahogarse, que están más en el fondo que en la superficie pero que todavía no se hundieron del todo.
Y en el medio de todo eso, la vida se pasa en frente a una pantalla. Y escapar de la vida, es no tenerla y no tenerla es una buena oferta.
Elegir entre lo que te venden y lo que te roban.
No quiero hacer política, pero un poco de reflexión no viene nada mal hoy en día.

PD: no fomento la heroína, la película tampoco lo hace. Aprendan gente que mostrar realidades no es estar de acuerdo con ellas, es justamente aprender a autocriticarlas.
¿O acaso no somos parte de eso?


Hoy: Pulp - The fear

Sonreíme

Colgate me vende éxito por dientes blancos. El status de la dentadura me abruma un tanto pero agradezco que eso no me genere demasiados problemas.
Sin embargo me pone a pensar.
El poder que tiene una sonrisa se queda escondido detrás del uso inconsciente de quien la porta, de quien la ostenta. Sonrío de pensarlo.
Últimamente la vida en línea nos quitó un poco la magia de mostrar un poco más, de correr los labios como quien aparta la falda para llenarse de pajaritos, de ratones. Sin embargo tenemos ciertas oportunidades de burlarnos sonriendo, de rifarnos y tirar anzuelos sin carnada, de sonreírle al mundo, a una niña indiferente, al espejo, a nuestra vergüenza.
Sonreír es la mejor manera de mentir, pero sentirse engañado por una sonrisa es hasta un halago. Tiene ese toque mágico de ironía pero también de la complicidad, de la deuda y del erotismo. Una sonrisa polifacética es un cuento con doble interpretación, el arte de saber hasta que punto juegan con uno y hasta dónde me dejan pasar.
La sonrisa del Diablo, que a esta altura no quedan dudas que es mujer, nos paga poco pero nos compra varios minutos de esperanza. Y sonreímos para no llorar cuando nos deja y se va a repartir sonrisas con otro, que no es yo y que sonríe mejor.
No queda otra que sonreír para que con sonrisas no nos roben el derecho a amargarnos.
Si tiene usted una boca que da besos, no la regale ni la use maliciosamente. No la desperdicie ni se la guarde en en bolsillo. Cómprese un alma y juegue a hacerla un poco más feliz.
O simplemente haga algo que le saque una sonrisa.


Hoy: Carla Bruni - Quelqu'un m'a dit

Mujeres hermosas

Cuando Jorge Allen, el poeta, se cruzaba con alguna mujer hermosa, caia en el mas hondo desasosiego.
Esta muchacha no sera para mí -pensaba mientras la veía doblar para siempre la esquina. Es que cada mujer que pasa frente a uno sin detenerse es una historia de amor que no se concretará nunca. Y ya se sabe que los hombres de corazón sueñan con vivir todas las vidas.
En ocasiones especiales, Allen usurpaba el tranco de las mas buenasmozas para decirles algo:
- Vea, si no me conoce, no podra usted darse el lujo de olvidarme (...)
"La conspiración de las Mujeres Hermosas" - Alejandro Dolina (Crónicas del Ángel Gris)


Una mezcla de situaciones (un interesante intercambio de posteos y la llegada del verano, para ser más exactos) ha logrado sembrar en mí la semilla del recuerdo de mujeres hermosas en una vida que en pocos días llegará a su vigésimo aniversario.
Las mujeres hermosas son como ilusiones que brillan detrás de una vidriera, mostrando lo que las monedas no compran y sonriendo a ese que nunca es uno. Los hombres sensibles creen que existe una conspiración y hay quienes creen que no existen más que para pasar por delante nuestro y llevarse una mirada envuelta en perfume. Como seres no reales que se ven, pero que no están realmente.
Hay quien tuvo la oportunidad de acercarse a una mujer hermosa para tratar de venderle un corazón vacante pero estos espejismos no contestan y miran siempre hacia adelante, mientras se pierden en el horizonte de la vereda.
Las mujeres hermosas nunca se pasean con hombres hermosos. Masculinos de los más comunes se muestran del brazo de ejemplares de colección ante la envidia de los mortales, que ni lo suficientemente comunes somos como para ganarnos una vuelta a la manzana al lado de una ilusión.
Pero así son las ilusiones. Irreales hasta que se hacen realidad. Y una mujer hermosa no estaría conmigo y si lo hace, quizá no sea tan hermosa.
Quizá sea real que es mucho mejor.
Quizá de besos de amor y no de aire, quizá lea poesía y no Cosmopolitan.




Si no están en una oficina o en un aula, hagan click en el enlace y viajen un rato por las tierras del Ángel Gris. Soñar nunca está de más.



Hoy empiezo una nueva rutina, robada de mi amigo (aunque modificada) y co blogger en cajondelfondo Matías Calderón. Todos los posteos un tema, no es el que estoy escuchando como hace el Sr. Calderón sino el que mejor me vaya para el posteo, la situación o mis ganas.

Hoy: Stealers wheel - Stuck in the middle with you.

Balada para nosotros

Las tardecitas de Buenos Aires tiene ese qué sé yo!
¿Viste?
Salís de tu casa por Arenales, lo de siempre en la calle y en vos, cuando de repente, detrás de un árbol, me aparezco yo.
Mezcla rara de penúltimo linyera y de primer polizonte en el viaje a Venus. Medio melón en la cabeza,
las rayas de la camisa pintadas en la piel, dos medias suelas clavadas en los pies y una banderita de taxi libre levantada en cada mano.
Te reís, pero sólo vos me ves porque los maniquíes me guiñan, los semáforos me dan tres luces celestes y las naranjas del frutero de la esquina me tiran azahares.
Vení, que así medio bailando, medio volando, me saco el melón para saludarte, te regalo una banderita y te digo:

Ya sé que estoy piantao, piantao, piantao,
no ves que va la luna rodando por Callao
que un corso de astronautas y niños con un vals
me baila alrededor.
Bailá, vení, volá!
Ya sé que estoy piantao, piantao, piantao,
yo miro a Buenos Aires del nido de un gorrión;
y a vos te vi tan triste; vení, volá, sentí,
el loco berretín que tengo para vos.
Loco, loco, loco, cuando anochezca en tu porteña soledad,
por la ribera de tu sábana vendré, con un poema
y un trombón, a desvelarte el corazón.
Loco, loco, loco, como un acróbata demente saltaré,
sobre el abismo de tu escote hasta sentir
que enloquecí tu corazón de libertad, ya vas a ver.

Salgamos a volar querida mía. Subite a mi ilusión súper-sport y vamos a correr por las cornisas con una golondrina en el motor.
De Vieytes nos aplauden: Viva, viva...
Los locos que inventaron el amor;
Y un ángel y un soldado y una niña nos dan un valsecito bailador.
Nos sale a saludar la gente linda
y loco, pero tuyo, qué sé yo.
provoco campanarios con mi risa y al fin, te miro y canto a media voz:

Quereme así, piantao, piantao, piantao...
trepate a esta ternura de locos que hay en mí,
ponete esta peluca de alondras y volá, volá conmigo ya:
vení, quereme así piantao, piantao, piantao,
abrite los amores que vamos a intentar
la magica locura total de revivir.
Vení volá vení....

Loca ella, loco yo!







Horacio Ferrer y Ástor Piazzolla.

SePtiembre ocioso

Uff, tanto tiempo sin aparecerme.
Creo que debido al hecho de encontrarme en medio de semana de parciales, (y para los que conocen los métodos de mi Universidad sabrán de qué les hablo) sumado a las vacaciones que mi Pc decidió tomarse luego de un voluntario colapso y mi reciente visita a mi Paraná natal he descuidado un tanto el Blogg.
Esto no significa bajo ninguna circunstancia que este posteo traiga consigo una consecuente renovación, ni siquiera que reactive mi máquina creadora de palabras violentas (léase boludeces). Lo que si implica es que al menos en este momento y en este lugar de la tierra, vuelvo a hacerme el lugar necesario como para publicar algunas letras azarosamente ordenadas en busca del sentido que nuestro amigo lector le quiera dar.
En este caso encontré en mi space un texto que, a pesar de tener ya más de un año, me pareció muy actual, por lo que decidí compartirlo nuevamente con ustedes.


Transcripto tal cuál fue publicado (copiar, pegar) los dejo en su compañía.



Alguna vez se plantearon que se están preocupando demasiado por algo que en realidad no les importa?
Es tan fácil buscar en algo en que preocuparse, que parece que lo hacemos por ósmosis. Me parece que es ciertamente por eso, porque es fácil preocuparse, y no hay nada que le atraiga más al ser humano que las cosas fáciles. Así como es fácil preocuparse, es difícil solucionar problemas, por eso no lo hacemos.
En pocas palabras, es difícil ser feliz y es fácil quejarse, por ende, nos quejamos todo el día.
Sería tan sencillo preocuparse solamente por aquellas cosas que nos generan placer, como estar con una mujer, averiguar qué nos depara el fin de semana, buscar la manera más ociosa de hacer algo o simplemente decidir qué canal poner. De esa manera creo yo que las soluciones serían menos mortificantes, e igual de ineficaces.
Trataré de limitarme a no preocuparme, y a buscar soluciones, aunque dudo que me salga, puesto que yo también soy facilista.



See ya fellows



Pd: Aprovechando el mes, detesto a la gente, que dice o escribe SETIEMBRE, y me cago en la Real Academia, haraganes de mierda qué les cuesta una p!!!! POR UN MUNDO CON SEPTIEMBRE CON P!!!

Dos días extraños

Uno a veces no se percata de las cosas que suceden a su alrededor, pero es solo cuestión de concentrarse un poco más en mirar los detalles para descubrir un mundo de cosas fuera de lo común.
Siguiendo este sencillo método fue que junto a mi compañero Gonzalo me percaté que los fines de semana uno ve gente muy rara. Este fenómeno puede ser atribuido a diversos factores. Podemos argumentar que los días de semana andamos demasiado apurados, que la resaca distorciona nuesta visión de lo cotidiano, que la gente que trabaja en los circos está libre de salir de sus jaulas los fines de semana o que incluso somos invadidos por alienígenas domingueros durante nuestros días de descanso.
Sea cual fuere la hipótesis que creamos más verosímil, la conclusión es siempre la misma: la gente los fines de semana no solo maneja mal, sino que además se comporta y luce de las maneras más extrañas.
Si a este hecho le agregamos el concepto de "extraño" que un paranaense como quien les habla posee en contraste con el mismo concepto en una ciudad con 3 veces más habitantes que la de origen, podemos entender el nivel de desconcierto que sufro cuando asomo a la calle los días sábados y domingo, especialmente a la luz del día y libre de alcohol en mente aunque no necesariamente en sangre. Una especie de agorafobia dominical.
Claro está que estos acontecimientos lejos están de reterme en mi monoambiente y que la agorafobia es, a mi entender, preferible a la claustrofobia de estudiante universitario. Sin embargo no podemos negar que con todos esos seres dando vueltas, entre los que podemos contar solo a modo de anécdota un hombre con lentes de carey, boina militar y pañuelo rosa al cuello, una mujer cuyos senos casi me cuestan la vida en un cruce peatonal, travestidos peleando con los cartones de un contenedor y otros tantos ejemplos que no vienen al caso de este posteo que a esta altura ya se hizo muy extenso, uno a veces duda de la existencia de la normalidad y, lo que es mucho más inquietante, de su presencia en ella.
En tal caso, no estaría tampoco tan mal jugar al extraterreste, aunque más no sea 2 días a la semana.

Son raros

A veces asustan, nos conmueven, nos enferman, nos congelan.
Dicen lo que nos callamos, nos muestran la crudeza de la mente, el miedo a vivir.
Por sobre aquellas cosas que nos reprimen, nos dan un pequeño empujón. Lloran por nosotros cuando nos aguantamos las lágrimas, nos juegan jodas pesadas.
No se callan nada.
Esos fantasmas que giran alrededor nuestro cuando charlamos un rato con nuestro interior. Esas escamas que hacen áspero lo suave, que dudan de todo, que no se aguantan las ganas de vomitar.
Ojalá todos fuéramos como nuestros propios sueños.
No seríamos más simpáticos, si mucho más aunténticos.
Ojalá pudiéramos soñar despiertos.



Un click en la imagen y se agranda a tamaño original. La historieta es de Liniers, un poeta a colores, no dejen de darle un vistazo.

Aire

Así mientras cruzaba la calle alguien me agarró del cuello. Me sostuvo fuerte, trató de evitar que respire.
Lo miré, me reí un instante y después me hice humo para seguir caminando. Con las manos sudadas tardó un momento en volverse hacia mí. En ese lapso llegué al otro lado, justo a tiempo para darme la vuelta y ver como su ignorancia pasaba un semáforo en rojo y no podía evitar atropellarlo.

Fin de semana en un fotolog. Los límites de lo vacío

Qué lindo es aguantar un rato la respiración, para salir del agua vomitando aire, robándole a la vida un poco de aliento.
Te gusta hacerte la víctima para revolear atados de sentimientos, mientras la pena que sienten por vos te llena el alma más vacía que tu cerebro.
Comprame unas fotos y te regalo los colores, total mientras sea al mismo precio consumo lo que sea. Bienvenida la liquidación de temporada, pero que los saldos no sea vean que si no no sirven para ostentar.
Te vendo un beso por tres tragos, mientras la vidriera te muestra el sexo que no podés tener y le histeriqueo a tu amigo mis medias de red, mis aires de puta y mis zapatos de tacón.
Escuchame cuando te hablo, aunque hable boludeces. Lo importante es decir y no lo que se dice. Qué lindo ser iguales, qué lindo no ser como ellos, qué lindo poder comprar una personalidad como la gente. Como la gente bien por supuesto.
Termina el delirio y se me pasa el efecto. Estoy vomitando en frente al inodoro, pero me como un topline y se me mejora el aliento. El baño huele a perfume rancio de velas de algodón. 100% algodón, que si no se achica cuando lo lava la empleada.
Sale el sol, el auto tiene los vidrios empañados, pero me conforma escuchar el escape deportivo. No se si concentrarme en el DVD de pantalla plana o en manejar. No distingo la realidad de los estupefacientes.
Al fin no se si estoy muerto, si duermo en un sanatorio o tengo resaca. Pero al menos me acordé el número y me quedo viendo las fotos que saqué con el celular.

Otro espacio

Bueno, de alguna manera bienvenidos. Solía tener espacio en algún lugar un poco más fotologueado, dónde muchas veces el texto se pierde a manos de la imagen.
Imágenes va a haber aquí también, aunque no serán lo central, pero estamos en un mundo de imágenes y todo pasa por lo visual. ¿O acaso no es el texto una imagen más?
Vamos a empezar con transcripciones de cosas que ya estaban ahí, seguiremos divagando, que divagar es viajar por la imaginación y si sabemos hacerlo, es un viaje que no tiene límites.
La coherencia está prohibida, los insultos bienvenidos, si nos ayudan a cambiar, aunque estoy convencido de no cambiar por un comentario que pueda llegar a leer.
Espero quererlos, no espero que me quieran.